Jueves, 24 de Enero de 2019
Poemas de Hierro
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Del taller Nombrar el secreto Dirigido por María García Zambrano

Selección de textos

Primera convocatoria (Nombrar el cuerpo)

 

Llevan años las playas esperando a algunos mares
¿dónde la enfermedad?
en la niebla no vuelan pájaros
hay una plazuela que da a cinco calles
y muertos luciendo fajos de billetes
envejece la gota de agua
arruga
arruga tanto subir a las nubes
tanto dejarse caer si la cosa se pone fría
la noche contiene otras noches
el cerebro de un mamífero
la piel de los domingos
cruzar la línea
sembraron cien cigüeñas por la mañana y cien por la tarde
llueve y las barcas se llenan de agua
si la bajamar se instala 

mira a ver qué quieres decir con ese silencio

Susana Obrero

 

Quirúrgico

I

como si el escalpelo volviera
a recorrer
la distancia
desde lo alto 

se separa el aire
o algún cielo

carne herida
rayo de otros dioses

 

II

el preciso
chasquido seco 

metal golpeado
violencia que rompe 

esquirla del hueso
silencioso

 

III 

seccionar el instante
su forma quieta 

Javier Lerena

 

Diagnóstico

Pisábamos las hojas de los arces caídas en la acera
rosadas –pensaba yo–
cuántos otoños más podrían volver para ti esas hojas 

todo parecía por primera vez 

íbamos expectantes
con esa vida tuya recién estrenada
oliendo la belleza amanecida 

yo miraba las hojas
tercamente miraba sus bordes lobulados sus nervaduras ocres
agarrada ferozmente a tu brazo 

solo atenta a las hojas 

a esa hora el hospital con su boca de luz
en medio de la nada

Tirsa Caja

 

Abrázame 
                              es necesario
                      de forma inversamente
                              proporcional
                          a cualquier dicha. 

              Dispuestos a creer lo que sentimos
                           hazlo con fuerza
                todo el prodigio está en el cuerpo.

José Pérez Carranque

 

Como niña

De cómo una mujer se convierte en un escape de pis. De cómo decir “escape de pis” pensando en una mujer. ¿Ha venido el niño? No, ya lo has preguntado y te he dicho que no.

De cómo una mujer se transforma en una delincuente: roba patatas fritas, que no debe comer, sustrae cereales de chocolate, que no debe probar, trafica con tomates y se esconde el botín en los bolsillos. Y el niño ¿ha venido? Está en casa, hoy le toca con su padre.

De cómo una mujer se convierte en un jarrón, en un elefante de porcelana, en un búho de la suerte. De cómo se perfila en sus ojos cerrados cada silueta. ¿Ha venido el niño? Está en Madrid, mamá, tiene piscina.

De cómo una mujer se hace adolescente: no me ducho, no lo hago, no me apetece, no me lo como, yo no he sido, y tú más. Entérate de una vez, mamá, hoy el niño no ha venido.

De cómo una mujer dijo ser mi madre y de cómo esta noche la observo ornitorrinco y racimo de uvas blancas.

Gemma Serrano

 

Contexto

Un lugar seguro
la materia que sustenta
donde enarbolan los tallos las raíces
la que sana mis aristas.
Eres la tierra, la palabra
el filtro que provee de alimento
el agua necesaria
la calma
y alguna tempestad tan deseada. 

                       Esther Lucio Marino

 

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